Tira de la cuerda. Crítica al Arte, al Siglo, al Amante, a la Belleza y a la Voluntad (Nella Sala delle Esposizione. Istituto Italiano di BCN)

Tira de la cuerda que hará que la Tierra se convierta en una peonza y gire y gire y todo se desordene. Le fuerza centrífuga y centrípeta. Como cada vez que nos llevaban al Museu de la Ciència y al volver a casa nos pasábamos las horas muertas mirando la lavadora. Tira de la cuerda dando un tirón fuerte por el bien de la Humanidad. Y así todos encontraremos nuestro sitio, porque estos días he leído que nos sentimos un poco perdidos. 

Yo he seguido esa cuerda desde hace años con la mirada, impasible al paso del tiempo e ilusionada con las caricias de la vida; contando los pétalos de una flor y descubriendo las gamas cromáticas de las acuarelas cuando las disuelves con orina, agua o cerveza. Bonitos paisajes crearon mis manos con ellas, mis pinceles pasaron a ser dedos y acariciaron y reprodujeron los cielos y las columnas corintias que un profesor de dibujo creyó que me servirían de inspiración. Y algún que otro rostro, siempre demacrado.  

Hoy en día, la cuerda es de acrílico con matices metálicos, se expone en el caminito hacia el Lago Mývatn y creo que necesita una restauración.

Yo elegí voluntariamente estudiar esa cuerda, poseerla y ahorcarme con ella. 

Tira de la cuerda y cuenta los minutos, los segundos y las visitas que me darás de margen hasta que llegue el momento. Un suspiro, Bob Dylan, la música del monstruito que vivía bajo mi cama y que adormecía mi mente a la hora de la siesta. El suspiro que esculpe las entrañas y que tú, amputado de ellas, intentas proyectar en un papel, en otra piedra, con un pincel. El suspiro que te impone con violencia lo que quiere que creas. Pero todo es creíble, y lo acabo aceptando (Estoy perdida). Me han convencido sus argumentos: navego a merced de sus vientos y respiro el aire que la angustia me deja libre mientras lo observo. El sexo es la fibra de la que se compone esa cuerda. Cómo me ponéis los artistas desdichados y los malditos.

Tiro yo misma de la cuerda oprimiendo mis ideas para que salgan disparadas por los poros como si mi cuerpo -y mi cuello- fuesen un tubo de dentífrico gigante de Oldenbourg. Quizá sea una manera exagerada de extraerlas, pero con la soga al cuello prometo que funciona. Creí que el pasado era pasado y de él podía deshacerme, pero es imposible. Permanecí inmóvil en la fantasía de una enamorada en su primera cita frente al Déjeuneur sur l'herbe durante mucho tiempo. Y de vez en cuando frecuentaba la Olimpia para contarle mis aventuras. Me miraba, y para mi eso era suficiente. Prefiero que me aten las muñecas y ponerme correa, si soy prisionera, al menos que también sea estético y erótico (sí, sí, eso ya es agua pasada). Es el pecado del siglo, y le odio y me rebelo dándole la razón. Y mientras alguien tira de la cuerda que me ahogue y lo derrumbe todo, me recreo con esta sensación de haber sabido siempre que este siglo tan sólo ha sido una excusa, de que estas lágrimas son parte de una performance, que tus ansias de destrozarlo todo ya las vivimos juntos mientras me atabas y mientras me decías en voz baja que no me pusiera vaqueros ajustados porque eran difíciles de quitar en pocos segundos, los que ahora me das de margen para quedarme completamente desnuda. En ambientes oscuros, días claros, atmósferas de humo o lluviosas. Pero de golpe descubrí la fragilidad y la volatilidad, viendo que mi ilusión de perfección se esfuma y la tuya permanece inalterable. Sí, así descubrí lo absurdo del dadaísmo. A mi el arte del Shibari me sirvió para comprender la manipulación artística y la sensación de placer que te proporciona el abandono seguro, incierto y prolongado de tu voluntad dejándola a merced de lo que otro te quiera explicar cuando te mece en el aire. Pero no volveré a hacerlo. Prefiero otro tipo de Arte. Soy más revolucionaria.

Estoy tirando de la cuerda y ahora que he envuelto mi cuerpo con ella, noto cómo ya no me asfixia. Incluso empieza a dar paso a otra concepción de las ideas. El sueño eterno del dolor como escapatoria del engaño -postmodernismo, qué vamos a hacerle-. Siento cómo te pierdo cuando me aprieto. Apretemos entonces y estiremos un poco más la cuerda porque llegaremos a buen puerto y la Humanidad necesita que le expliquen algo con sentido, como sea. Tira de la cuerda y cuenta los segundos, y aguántalos, porque, desgraciadamente, los momentos más intensos se desprecian mucho, últimamente. El suspiro, Bob Dylan, mientras el Mundo se tambalea por extrañas razones. 

Vattimo que estás en mis cielos, te hablo de...:

"Los rasgos más notables del arte posmoderno son la valoración de las formas industriales y populares, el debilitamiento de las barreras entre géneros y el uso deliberado e insistente de la intertextualidad e intersexualidad, expresada frecuentemente mediante el collage o pastiche." 

"(...) Las ideas de la postmodernidad y del pensamiento débil están estrechamente relacionadas con el desarrollo del escenario multimedia, con la toma de posición mediática en el nuevo esquema de valores y relaciones."