We have the power of the Latin Soul... (A casa, con le porte chiuse. Via del Disespero, Tra Roma, Spagna e me stessa)

Qué cansada estoy.

Y entre folios sucios, los surcos que marcan mis huesos y alguna canción añeja busco alguna palabra que me reconforte, que me devuelva la imaginación o que me recuerde dónde la dejé abandonada uno de estos días para salvarla del alboroto del psicoanálisis y de ese tres que siempre son multitud y que te pierde los papeles entre sus potingues del neceser y te hace apretar sus tubos de pasta de dientes con rabia. La multitud, los treses, la capacidad de abstracción del ser humano. Estoy nerviosa. Y cansada. Hecha polvo. Exhausta.  

No, el psicoanálisis no funciona. 
 
En mi intento desesperado de calma interior y eliminación de adrenalina con tecleos, descubro que no la necesito para describir lo que hoy siento porque casi ni siento. Ni siquiera quiero imaginar o recordar qué siento o si siento. De verdad que lo siento.

Hoy quiero estar a solas conmigo, y sólo conmigo. Cordialidad me ha tocado los cojones estos días y anda por ahí gruñendo y arañando botellas de cristal y cd de bossanova: quiero ser simplemente una desagradecida como el resto de la humanidad. Hasta conmigo misma. Una borde. Es mi derecho. 

Hoy tan sólo quiero mirarme a mi misma por encima del hombro.

Además, tengo unos hombros preciosos y quiero disfrutarlos. 

We have the power of the latin soul...