El Gato con botas (Corridoio del Libri, la Torre de la principessa)

Necesito respuestas. Devoro libros. Los Amores Venecianos, por ejemplo. Y acabo con Viaje al centro de la tierra porque creo que va a ser eso. Muere el actor, y se me cae la lágrima sobre las botas de puntera de hierro que con tanto mimo me he puesto. En este desierto de rascacielos de estanterías, avenidas por las que circulan las sillas de ruedas giratorias modernas, parques de sábanas donde duermen los enamorados. El amanecer desde una bombilla siempre me ha parecido tierno y trepo por los edificios para acariciarla -y no quedarme sin libros vacíos ni veladas que recordar -. Falling Down -tarareo-, las agujas del reloj y una voz de fondo que me pide permiso para suspirar. Y desde las alturas le miro para darle ánimos, sollozando sobre las paredes, cuando las sombras me vuelven curva y los dardos no me tranquilizan, cuando la perspectiva de una foto me pone cardíaca, cuando desde el espejo -que es el lago del parque- se reflejan ansiosas las portadas y sus lomos cada día me parecen más acariciables.

Y sigo convencida de que sobre la estantería hay un tesoro... y seguiré trepando y cambiando la piel sin desvanecer, hasta pestañearlo. Se ha abierto la veda de la caza de unicornios y de la literatura de aventuras para mayores de 18. Crece el pequeño, prepara los prismátios y se adentra entre sus páginas con valentía. Ya no eres tan grande ni tan grácil, ni los edificios, tan perfectos.

Como las ranas, sapos y a todos los Magos, Bellos y modelos de los cuentos ya no me convencen, te purifico porque me han convencido esta noche de que Jah vive y no pienso perdérmelo.

En el tercer estante, justo ahí, juguetea el Gato con botas en la torre, con su reina.

En su tercer día de embarazo.